Golpeé la ciudad y me voy. Soy primo lejano de Gregorio Samsa. Y me voy. Soy una hormiga en la autovía. Mi anatomía no permite que mire atrás. Está en mi naturaleza huir de la melancolía. Las tiendas de ataúdes me ponen menos triste que ver cómo algunos desgarran sus entrañas para decir que son artistas. Allí adonde voy no hay más futuro que el que uno cava. Suelen pagar bien y, según he oído, hay capataces que te tratan como si fueras una persona. Me alojaré en cualquier bar en el que alguien escupa arena con sabor a rock sureño. Me rendiré cuando un babuino reprima sus instintos sexuales.

Bien, he tirado el serrín y he lijado el óxido. Soy nuevo y lo único que guardo en mi interior es lo que respiro por ti. Un día de estos subiré a cualquier monte de 14000 metros y me dejaré la garganta gritando tu nombre. Los agujeros negros se pueden absorber. Por favor, nunca te vayas. Quiero que veamos juntos como el mundo vuelve a emerger del hoyo en que está hundido. Sabes que formamos un buen equipo. Estoy loco por ti. 

Si apareciera el dios de la redención tendría poco que decirle, las plegarias  valoradas al peso no me convencen. En este tiempo y en este espacio hay suficiente hueco para todos los predicadores que escriben mediante la máquina. Me voy a quitar el sombrero y espero que no metáis vuestra droga en el forro. Cuando eres importante todos tocan tu sombrero. Pero desde que los saxofones no se afinan de oído todo ha involucionado. Ni las estrellas de febrero ni el caucho rodando sobre el asfalto me consuelan ya. Creo que me estoy gastando. Quería exprimir la vida, pero más bien la he aplastado. Me gustaría ser algo más que una estadística, pero solo seré eso, un número, una vez que me ajuste la corbata eterna y golpee la silla. Quizá alguien necesite a un crédulo escéptico. Que no me llamen. Recuerdo cuando el punk apareció. Todos los cretinos nos lanzamos a cavar con nuestras flambeantes palas. Cavábamos la tumba de la piel muerta de nuestra sociedad. El monte Calvario de los afligidos quedó lleno de agujeros que creímos llenar. Ahora otros cavan, pero no saben por qué. Son las máquinas más humanas que puedas imaginar. Pero mi tumba la cavo yo. Quizá sea lo único digno que haya hecho, elegir el cómo y el cuando. Mis músculos se podrán en tensión por última vez, como asustados, como si el cerebro no les hubiera anunciado la buena nueva.
Señores humanos, sepan que su mundo deja mucho que desear, que a algunos no nos satisfacen los planes de pensiones, que no queremos domingos por la tarde, sepan que su sistema falla. Cuando lean esto dirán que el alcohol y los fantasmas que juegan con nuestras almas me trastornaron. Una estadística.

Vigilantes de mi angustia, sabed que no cederé ni un milímetro. Sabed que vuestra escarpada moral me da fuerzas para contradecir lo que soltais. Si el Sol clava sus agujas sobre mí, entonces me daré por aludido. No me alisteis en vuestras comunas de artificio, pues no creo en la entropía provocada. No me vendais vuestros taimados fideos ni vuestras embotadas promesas. Vuestras ideas no pueden coagular mis heridas, vuestros métodos no justifican mis fines. Esas máscaras no ocultan que vuestros corazones jamás han visto la luz.

Incluso la playa sin mar. París sin la Torre Eiffel. Europa sin su historia. Hasta la vida sin música. Libros sin palabras o relojes sin manecillas. También montañas planas o balas perfumadas. Una casa ardiendo sin llamas. Una lámpara que propaga la oscuridad. Seres enfermos de salud. Facturas para la indulgencia.Guitarras sin cuerdas y suburbios de lujo. O mansiones sin suministros de luz. También árboles sin raíces y vida sin agua. Mártires sin convicción, revolucionarios que se limpian las botas, jueces cuyo martillo separa el mal de nuestras vidas. Un dios que nos escuche. Castigados, torturados seres a los que un yunque llamado tiempo vuelve intransigentes. Artistas cuerdos que venden su obra como quien vende mantequilla. Eddie Vedder mudo. Economías que igualen al cochambroso y al engominado. Todo esto tiene sentido. No lo tendría, sin embargo, mi vida sin tí.

Cuando te arrepientes de algo con más fuerza de la que tus músculos pueden ejercer sobre tu mente, "lo siento" suena ridículo. Por eso no puedo empezar así. Decir que daría mi vida por tí suena absurdo cuando te he hecho tanto daño. Otras verdades, como que eres lo mejor que me ha pasado, suenan a tópicos y despedidas cuando te he hecho tanto daño. Un ser miserable como yo no debería tener la posibilidad de hacer daño a alguien maravillosa como tú. Cuando te he hecho tanto daño me siento como un escorpión al que las llamas han cercado. No queda sino clavarme mi propio aguijón. Pero esto tampoco es correcto. Es narcisista. Tal vez lo único decente que puedo hacer es dejar de escribir. He buscado en los rincones de mi alma y he llegado a la conclusión de que sin tí, la travesía sería por el desierto, mi piel estaría llena de espinas y no habría redención posible.

-La Muerte se acerca en Re menor. La notarás cuando ya no te piquen ni los mosquitos y dejes de sentir la brisa junto a la ventana.

-Mozart relacionaba Re menor con La Muerte. Veo que has leído. Pero los moralistas solo veis una dimensión de la realidad.

-¡Oh, no! el advenimiento de La Muerte también tiene aspectos positivos: el descanso eterno es, quizá, el único estadio decente para esta especie. La Muerte te libra de la angustia que supone ver como el Hombre destruye todo lo que propició su existencia.

-Algo ajeno a él, un hombre jamás hubiera podido construir algo así, y menos para que lo disfrutaran sus iguales. Siempre ha intentado reventar la bombilla del otro, quemar su tierra y expropiar sus ideales.

-Pero el Hombre también ha creado, ha alcanzado la perfección. Mira la novena de Beethoven, el David de Miguel Ángel, mira la Capilla Sixtina...

-Y fueron tratados como locos hasta que los locos de la siguiente generación se encargaron de proclamarlos Salvadores. Sin esos locos el ser humano solo habría sido mala hierba. Miseria, materia putrefacta. Aire contaminado, residuos tóxicos.

-Es verdad, en el fondo tienes razón-convine conciliante-, pero somos todos forzados de una gran galera, todos le damos remo, ¡no puedes decirme lo contrario!...¡Sentados sobre bayonetas y aún esforzándonos! ¿Y qué tenemos? ¡Nada!Garrotazos, calamidades, coña y putadas. ¡Trabajamos!, dicen. Y eso, su trabajo, es peor, más infecto que el resto. Estamos abajo, en la cala, con la lengua fuera, hediondos, los cojones sudados, ¡eso es todo! Arriba, sobre cubierta, al fresco, están los amos, que no apuran, con hermosas mujeres sonrosadas y bienolientes sobre sus rodillas. Nos hacen subir al puente. Entonces se encasquetan sus sombreros de copa y nos lanzan un aullido: "¡Hato de carroñas, es la guerra!", notifican. "Vamos a ir al encuentro de esos malnacidos que han invadido la patria nº 2, y les vamos a saltar los sesos.¡Adelante! ¡Adelante! ¡a bordo hay cuanto hace falta! Y ahora, ¡a coro! Gritad a pleno pulmón para que tiemblen: "¡Viva la Patria nº 1!" ¡Que se os oiga de lejos! ¡El que brame más fuerte recibirá la medalla y la peladilla del Niño Jesús! ¡Maldita sea! ¡Los que no quieran palmar en el mar, siempre podrán ir a palmar en tierra, en donde es todavía más fácil que aquí!" 

Mis huesos rotos cambian de tonalidad según los movimientos de mis maltrechos músculos. Hace tiempo que soy una cárcel. Mis rejas son más fuertes que las de acero. Sobrevuelan aves carroñeras que buscan una idea fugitiva para demostrarse a sí mismas que siguen teniendo el instinto, que su pico sigue afilado y su mirada no ha dejado de ser aguda. He intentado escapar pero la única salida implica mi destrucción. Total o parcial. Es lo de menos.Mi testamento serán los lápices que se gastaron rayado estas rejas. Gracias.

Los gofres que, como sabes, huelen mejor que saben. Pizzas que se queman. O esos putas fiestas de fin de curso. Decepción. Sientes que no fue como esperabas. Me pasa cuando pienso en la palabra "belleza" para definirte. Aceptable, pero no suficiente. Porque la belleza no alcanza ni para una mitad tuya. Jamás dejes de reir a no ser que quieras que mis venas se llenen de plomo. Ríete de todo. 

El ser humano inventó a Dios para tener algo a lo que agarrarse en los tiempos coléricos y para agradecer a algo en los tiempos luminosos. Pobres creyentes. El 13 de julio de 1992 alguien tiró por los suelos toda la base de la religión. ¡No amigos!, clamó: ¡Dios no vendrá a arreglar vuestras elecciones asimétricas! ¡buscad el amor y la fe en otros seres humanos!

Ninguno la encontró. Solo un pusilánime que a veces se veía como un triunfador y a veces como una hiena. En un mundo de niebla, de parásitos y puñales, te has propuesto demostrar lo bella que es la vida.

http://www.youtube.com/watch?v=NX0xX-VTtkU

Un extranjero, un extraño, un disidente. Un cantante mudo o un abogado tartamudo. Árboles de plástico que huelen a niño chino explotado. Payasos con el maquillaje corrido por lágrimas etílicas. Este es nuestro mundo, nuestro tiempo. París ya no es París. Sus piedras tienen el tacto de las botas del nazismo. Religiones descontextualizadas que mercantilizan la fe. Música sin alma pero plateada. Y así existimos. No percibimos que somos una generación de transición. ¿Transición hacia qué? puede que hacia la mejoría, quizá hacia el exterminio de todo lo que concebimos como humano. Y así dejamos de existir.

http://www.youtube.com/watch?v=DZfVbvSVUbw